Retorno

El viajero

Tras sus lágrimas esconde

La ensoñación perdida

Al haber partido, sin saberlo,

Tras el opaco ocaso

De la vida, que olvida,

Y el alma rota de la derrota

Que ahora le rodea, y que se regodea

Por su éxito sobre la voluntad

Del incauto andante.

Al arribar el momento que tanto ha esperado
Esboza una sonrisa intermitente.

Las dunas cambian al son del viento danzante,

Y una decisión se deposita en su mente:

¿Hacia cuál dirección alzará su semblante?

Abandona el lastre de su pasado.

Es suficiente.

La hora de volver ha llegado.

- Elohim Flores.

El Viajero

El viajero abrumado con suspiros se aleja

De su patria querida, de la hosca sociedad,

Y cuando su alma se agita y tiemblan sus cejas

Una lágrima escapa ante la honda adversidad.

- Elohim Flores.

08/15

Rondel Del Adiós

Partir, es morir un poco, 
Es morir a lo que se ama: 
Se deja un poco de sí mismo

En toda hora y en todo lugar.

Siempre es el duelo de un deseo,
El último verso de un poema;
Partir, es morir un poco,

Es morir a lo que se ama.

Y se parte y es un juego,

Y hasta el adiós supremo,

Es el alma que se siembra,

Que se siembra a cada adiós:

Partir, es morir un poco...

 

- Edmond Haraucourt

[Lanza los Dados]

Si vas a intentarlo, ve hasta el 
final.
De lo contrario, no empieces siquiera.

Si vas a intentarlo, ve hasta el 
final.

  Tal vez suponga perder novias, 
esposas, familia, trabajos y
quizás la cabeza.

Ve hasta el final.
Tal vez suponga no comer durante 3 o 4 días.
Tal vez suponga helarte en el 
banco de un parque.
Tal vez suponga la cárcel, 
tal vez suponga escarnios,
  burlas,
aislamiento.
El aislamiento es el premio.
Todo lo demás es para poner a prueba tu 
resistencia, tus 
auténticas ganas de 
hacerlo. 
Y lo harás.
A pesar del rechazo y las ínfimas probabilidades
  y será mejor que 
cualquier cosa 
que pudieras imaginar.

Si vas a intentarlo, 
ve hasta el final.
No existe una sensación 
igual.
Estarás solo con los dioses
y las noches arderán en 
llamas.

Hazlo, hazlo, hazlo.
Hazlo.

Hasta el final
hasta el final.
 
Llevarás las riendas de la vida hasta la 
risa perfecta, es 
por lo único que vale la pena 
luchar.

- Charles Bukowski.

Interrogantes

Acércate.
Aplaca mi curiosidad. 
Susurra;
Deja que tu aliento viaje con el viento, 
 Y dime:

¿Qué tanto te aterra

De esta tierra

Yerta,

Muerta,
Desierta?

¿Ser un alma que yerra,

O espíritu de otra era?

¿Es el dolor que te embarga

Estar, y no ser,

O ser, y no poder

Pertenecer?

¿O sea quizás bogar en la barca

De la despiadada parca

Rumbo al finito

Infinito,

Al desconocido más allá,

A ese mundo maldito

Entre el nacer y el soñar?

Responde,

¿A dónde escaparás?

¿Brotarán de tu espalda alas?

¿Volarás?

¿Contra la corriente remarás?

¿Ante el vacuo existir…

Existirás?

¿O vivirás sin saber

Cómo perecer

Con dignidad?

...

¿Hacia dónde la vida conduce?

La incógnita se reduce

A la más triste balada:

Eres todo

O eres nada.

- Elohim Flores.

Lluvia

Llueve.

Una nube
Se mueve;

Sube.

Y se detiene--

Para el vuelo.

Suenan truenos

Estridentes,

Llora el cielo;

Es evidente.

Dime, nube

Solitaria,

Estacionaria,

¿Adónde vas?,

Nube negra,

Pasajera,

Escupes rayos

E incineras

La tierra

Traicionera

Que a tu sombra,

Cual sudario,

Inmensa;

Intensa,

Se extiende.

¿Quién te entiende?

Dime, nube insulsa,

¿Es el odio el que te impulsa,

O es un acto involuntario?

Mas la nube

No responde;

Tras destellos

Se me esconde.

Y la lluvia

Nunca cesa,

Con firmeza

Diluvia;

Arrecia.

Suenan ecos

Estivales,

Torbellinos, huracanes,

Vendavales.

Y pasa el tiempo

Con sus horas;

Se van unas,

Llegan otras.

El estrato

Sideral

Se encapota;

Oscurece.
 En ocasiones

Caen centellas;

Resplandecen.

Frías gotas

Caen con saña algunas veces, 
Y otras veces,

Otras veces llueven peces.

- Elohim Flores.

[Literatura]

            El novelista, en mangas de camisa, metió en la máquina de escribir una hoja de papel, la numeró, y se dispuso a relatar un abordaje de piratas. No conocía el mar y sin embargo iba a pintar los mares del sur, turbulentos y misteriosos; no había tratado en su vida más que a empleados sin prestigio romántico y a vecinos pacíficos y oscuros, pero tenía que decir ahora cómo son los piratas; oía gorjear a los jilgueros de su mujer, y poblaba en esos instantes de albatros y grandes aves marinas los cielos sombríos y empavorecedores.

            La lucha que sostenía con editores rapaces y con un público indiferente se le antojó el abordaje; la miseria que amenazaba su hogar, el mar bravío. Y al describir las olas en que se mecían cadáveres y mástiles rotos, el mísero escritor pensó en su vida sin triunfo, gobernada por fuerzas sordas y fatales, y a pesar de todo fascinante, mágica, sobrenatural.

- Julio Torri.

Cenizas, Pt. 3

Cuando la vida se extinga.

No permitas que se apague.

El fuego interno.

- Elohim Flores.
11/15

Crisantemo

A horas nocturnas, cuando duerme la vida

En oníricos laberintos abro los ojos

Y busco, y no encuentro, la ansiada salida

Que me ayude a escapar de este mundo de abrojos.

Y se hacen tortuosos, sinuosos los sueños

E intento y no puedo dar contigo en ellos;

Y a escabrosas distancias oigo tus pensamientos

Pero a tu lado sólo siento el silencio del viento;

Y puedo soportar sismos y tempestades,

Pero me aterra la cercanía del pasado inclemente.

Y puedo soportar el paso de las edades,

Pero me asedia el siseo de tu presencia ausente.

---

Mas

Si al gobernalle poco afectan unas cuantas sombras en la mar,

La incertidumbre de la vida y de la muerte no debe hacerme temblar,

Y aunque tema, no puedo retroceder ante el destino fatal,

Pues, pese a este lóbrego abismo, solemne he de aguardar

La llegada del sol a esta tierra espectral

Como un crisantemo

Eterno;

Inmortal.

- Elohim Flores.

[Una Pequeña Charla en el Fin del Mundo]

 

Aquí un viajero entre mundos yace tendido; 

Viajero cuyo nombre se ha perdido en el olvido. 

Que su curiosa alma encuentre un camino a casa, 

Así como tú has hallado el lugar donde descansa. 

- scriptwelder.

(Traducción: Elohim F.)

 

Pensamiento

— ¿Pensará en mí?— pensaba Rodin al esculpir.

- Elohim Flores.