Eucalipto

Como un mito,

Existo

Y a la vez no realmente,

Cual hálito transparente
Plasmado en la mente

De algún crédulo soñador,

Inocente,

Mientras impregno el aire

Del ambiente

Con mi esencia narcótica

Que, fuera de lógica

Y contrario a lo visto,

Produce un efecto imprevisto

Y de su antigua somnolencia

Al incauto soñador despierta.

Soy un mito

Nunca oído,

Soy presencia

Invisible,

Soy la muestra

Increíble

De un incienso

Imperceptible.

Soy un mito

Sordo y mudo

Que no existe.

Soy un mito

Hondo y triste,

Y sólo vivo

En la mente

De un oyente

Siempre ausente.

- Elohim Flores.

[Las Rocas de la Torre Blanca]

Cruje, cruje, torre del purgatorio,

Perforando el mundo como rayo fugaz.

Balancéate, torre, columna vertebral

¿Seremos nosotros o el cielo el que caerá?

- Tite Kubo.

(Traducción: Elohim F.)

Condensación

Mientras caía,

La nube presentía

Que desaparecería,

Desprendida del racimo

Del Empíreo reluciente,

Directo al abismo

Que aguardaba impaciente.

Cerró sus ojos

Preparada para lo peor

Mientras se precipitaba

Con precipitación.

Un chasquido intenso

Le informó del término
De su descenso

Al llegar del todo abajo.
Para su sorpresa

La condensación

Había hecho su trabajo,

Desmintiendo los temores

De un falso vacío abisal.

Suspiró, aliviada,

Y grácilmente se deslizó,

Formando una silueta sencilla,

Convertida en una gota

Sobre tu mejilla.

- Elohim Flores.

Escrito en un Teatro

El tétrico escenario teatral

Engulle con crueldad

Las lágrimas histriónicas

Que derraman

Las luces

Que enfocan
Y sofocan

El desconsolado quebranto

De un pobre hombre

Arrodillado

Frente a los restos

De un Sófocles difunto

Que resbaló de entre sus manos,

Disperso en mil pedazos.

- Elohim Flores.

10/16-01/17

[El Armador Aquel]

El armador aquel de casas rústicas

habló desde la barca:

ellos, sobre la grava de la orilla,

él flotando en las aguas.

Y la brisa del lago recogía

de su boca parábolas

ojos que ven, oídos que oyen gozan

de bienaventuranza.

Recién nacían por el aire claro

las semillas aladas,

el Sol las revestía con sus rayos,

la brisa las cunaba.

Hasta que al fin cayeron en un libro,

¡ay tragedia del alma!:

ellos tumbados en la grava seca,

y él flotando en el agua.

- Miguel de Unamuno.