[Culminación del Dolor]

Oigo incluso cómo ríen

Las montañas

Arriba y abajo de sus azules laderas

Y abajo en el agua

Los peces lloran

Y toda el agua

Son sus lágrimas.

Oigo el agua

Las noches que consumo bebiendo

Y la tristeza se hace tan grande

Que la oigo en mi reloj

Se vuelve pomos en la cómoda

Se vuelve papel sobre el suelo

Se vuelve calzador

Ticket de la lavandería

Se vuelve

Humo de cigarrillo

Escalando un templo de oscuras enredaderas.

Poco importa

Poco amor

O poca vida

No es tan malo

Lo que cuenta

Es observar las paredes

Yo nací para eso

Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

- Charles Bukowski.

Diente de León

La ilusión

Sutil

De sobrevivir

A esta espera

Es volátil,

Pasajera,

Como el fuego de un candil;

Como el triste sentimiento

De vivir para morir;

Como un diente de león

Que se esparce con el viento

Y que aguarda resignado

Su destino,

Estacionado

A la vera del camino

Que marcamos

Con la sombra imperecedera

Que precede nuestros pasos

Y que vela por el rastro

Que seguimos

Silenciosos;

Ilusión endeble,
Inestable,

Liviana

Y lejana

Cual la estela

De un cometa

Que ha cumplido ya el deseo

Formulado por los ojos

Temblorosos

De un viajero desolado
Que desconsolado 
Llora

Y ruega por reposo
 En su jornada agotadora.

- Elohim Flores.

Canario

Hay un canario

Sobre las ramas verdes

De un gran sauce

Que se extiende

Cerca de un riachuelo

De color cielo.

Las hojas danzan

Y el aire las mece

Sobre el cauce.

Canta el agua

Con su murmullo azul

De inundación. 

Silba el viento

Y trina el canario

Con gran emoción.

Plumas doradas

Ingenuamente suaves

Lucen sus alas.

Como el ave

Con sus haces brillantes

Reluce el sol.

Vibran el aire,

El canario, el sauce,

Y mi corazón.

- Elohim Flores.

[Glosa]

No sé si me olvidarás,
ni si es amor este miedo;
yo sólo sé que te vas,
yo sólo sé que me quedo.

- Andrés Eloy Blanco.

1

Como la espuma sutil
con que el mar muere deshecho,
cuando roto el verde pecho
se desangra en el cantil,
no servido, sí servil,
sirvo a tu orgullo no más,
y aunque la muerte me das,
ya me ganes o me pierdas,
sin saber que me recuerdas
no sé si me olvidarás.

2

Flor que sólo una mañana
duraste en mi huerto amado,
del sol herido y quemado
tu cuello de porcelana:
Quiso en vano mi ansia vana
taparte el sol con un dedo;
hoy así a la angustia cedo
y al miedo, la frente mustia...
No sé si es odio esta angustia,
ni si es amor este miedo.

3

¡Qué largo camino anduve
para llegar hasta ti,
y qué remota te vi
cuando junto a mí te tuve!
Estrella, celaje, nube,
ave de pluma fugaz,
ahora que estoy donde estás,
te deshaces, sombra helada:
Ya no quiero saber nada;
yo sólo sé que te vas.

4

¡Adiós! En la noche inmensa
y en alas del viento blando,
veré tu barca bogando,
la vela impoluta y tensa.
Herida el alma y suspensa
te seguiré, si es que puedo;
y aunque iluso me concedo
la esperanza de alcanzarte,
ante esa vela que parte,
yo sólo sé que me quedo.

- Nicolás Guillén.