Error

— Soy el camino errado.

Transítame.

— Soy un pensamiento incierto.

Concíbeme.

— Soy la decisión incorrecta.

Tómame.

— Soy tu peor opción.

Elígeme.

— Soy un error resplandeciente.

Cométeme,

o vive y muere con la eterna incertidumbre que pavimenta tu camino ideal.

 

- Elohim Flores.

[A Mi Buitre]

Este buitre voraz de ceño torvo
que me devora las entrañas fiero
y es mi único constante compañero
labra mis penas con su pico corvo.

El día en que le toque el postrer sorbo
apurar de mi negra sangre quiero
que me dejéis con él solo y señero
un momento, sin nadie como estorbo.

Pues quiero, triunfo haciendo mi agonía,
mientras él mi último despojo traga,
sorprender en sus ojos la sombría

mirada al ver la suerte que le amaga
sin esta presa en que satisfacía
el hambre atroz que nunca se le apaga.

- Miguel de Unamuno.

Humo y Vino- Cuando los Días Llueven

            Hay días que se caen a pedazos, y llueven, como monzones. Y te empapan de condena. Días en los que el firmamento se desprende, fragmento a fragmento, y las horas tienen el peso de un lastre vacío. Y entonces las nubes grises se despejan y asoma el sol, pero sus rayos son lívidos y su calor pálido, blanquecino. Y caminas pero la meta no existe. Y respiras, pero el aire es ácido y corrosivo. Y paseas por las veredas de la vida pensando en el nunca y el jamás, y bajas la mirada aún cuando tu espíritu, agraviado, te ordena que la levantes. Y tus piernas se mueven por inercia, y el desprecio te carcome el alma. Y tu mente vuela como una cometa llena de agujeros. Y a cada huella que dejas en la senda un suspiro te abandona. Y la expresión de tus pupilas suplica un “basta”. Y la comisura de tus labios dibuja una sonrisa inversa. Y deseas con todo tu corazón poder abandonar la cáscara que te ata al mundo, pero comprendes con inmediatez que tu dignidad aún te prohíbe zarpar del puerto fantasma en el que has atracado. Y entonces, sólo dejas que tus pies anden, sin andar, y que tus ojos vean, sin mirar. Y prestas oídos sordos a los murmullos que te envuelven. Y desandas el camino andado, con la mirada gris del cielo nublado en tu semblante, y la humedad fúnebre de la lluvia calando tu voluntad.

            Hay días que se caen a pedazos, y caminas sin llegar.

            ... Cómo odio esos días.

- Elohim Flores.
[Fragmento de "Humo y Vino"]

Olas

Algunas cosas evocan sorpresa,

Maravilla,

Reflexión:

La vida.

El vaivén de las olas.

El olor de las rosas.

La vida.

El vaivén del auxilio,

Y el del exilio.

La vida.

El vaivén de las olas,

Y el de las sombras.

La vida.

El vaivén del carisma,

Y el de la suerte.

La vida.

El vaivén de las olas,

Y el de la muerte.

Y así,

Sin más,

Sin ir más allá--

La vida.

La eterna partida

Al reino del mar.

- Elohim Flores.

01/16

[¿Y si Durmieras? ...]

¿Y si durmieras?

¿Y si en tu sueño, soñaras?

¿Y si al soñar fueras al cielo y allí recogieras una extraña y hermosa flor?

¿Y si cuando despertaras tuvieras la flor en tu mano?

Ah, ¿entonces qué?

- Samuel Taylor Colerigde.

Retorno

El viajero

Tras sus lágrimas esconde

La ensoñación perdida

Al haber partido, sin saberlo,

Tras el opaco ocaso

De la vida, que olvida,

Y el alma rota de la derrota

Que ahora le rodea, y que se regodea

Por su éxito sobre la voluntad

Del incauto andante.

Al arribar el momento que tanto ha esperado
Esboza una sonrisa intermitente.

Las dunas cambian al son del viento danzante,

Y una decisión se deposita en su mente:

¿Hacia cuál dirección alzará su semblante?

Abandona el lastre de su pasado.

Es suficiente.

La hora de volver ha llegado.

- Elohim Flores.

El Viajero

El viajero abrumado con suspiros se aleja

De su patria querida, de la hosca sociedad,

Y cuando su alma se agita y tiemblan sus cejas

Una lágrima escapa ante la honda adversidad.

- Elohim Flores.

08/15

Rondel Del Adiós

Partir, es morir un poco, 
Es morir a lo que se ama: 
Se deja un poco de sí mismo

En toda hora y en todo lugar.

Siempre es el duelo de un deseo,
El último verso de un poema;
Partir, es morir un poco,

Es morir a lo que se ama.

Y se parte y es un juego,

Y hasta el adiós supremo,

Es el alma que se siembra,

Que se siembra a cada adiós:

Partir, es morir un poco...

 

- Edmond Haraucourt